¡Hey, despierta!

Dicen que cuando te obsesionas mucho con algo acaba formando parte de tus sueños, pero los sueños a secas; los de cerrar los ojos y dormirse, no los de querer que te toque la lotería.
Anoche, cuando me acosté, comencé a pensar e imaginar que conocía a una chica maravillosa, que era yo la que me acercaba a hablar con ella, que me lanzaba a besarla, que teníamos sexo frenético y pasional. Lo imaginé una y otra vez y, bueno, para que la cosa pareciese más real le puse cuerpo, el de una morenaza de melena rizada que me crucé este verano en un pub, y cara, la de la Watling, por soñar que no quede. Cuando ya pensé que estaba lo bastante obsesionada cerré los ojos y me dormí.
Esta mañana, al despertarme, no recordaba nada de lo que he soñado. He apretado los dientes y entre gruñidos le he susurrado al espejo: "Freud, tus teorías no sirven una mierda".
Pero sé que no tengo motivos para ponerme así. Eso me pasa por querer trasladar a los sueños lo que no soy capaz de hacer en la realidad. Y es que me corto, me corto mucho y nunca digo nada. A mi si se me acercan pero yo nunca lo hago aunque me guste de verdad o me muera de ganas por besarla. Muchas veces pienso que puedo estar perdiendo la oportunidad de mi vida; que mi verdadero amor, si es que existe, o los amores correspondidos o las mujeres de mi vida pueden estar ahí, mirándome, y yo haciendo como que miro las moscas pasar. También imagino que ese amor o lo que sea puede que me esté leyendo y pienso qué le diría, cómo explicarle que podría quererla durante toda una vida sólo por su forma de sonreir, por la manera de remover el azúcar del café o porque me gustan sus manos. Cómo hacerle saber que aunque vengan malos tiempos yo la seguiré abrazando por la espalda para que no olvide que sigo estando ahí. Cómo explicarle que no me emocioné viendo Ghost pero que al mínimo grito rompo a llorar con el corazón encogido o que sólo voy al McDonald o "Burriquín" porque me encanta mirar esos cubitos tan cuadraditos, pequeñitos y perfectos del vaso de cocacola. Cómo confesarle que no soporto ver el bote del dentífrico abierto, que odio las bragas blancas "princesa", que en invierno uso calcetines para dormir porque siempre tengo los pies fríos, que hablo en sueños, que soy rematadamente despistada, que no haría o dejaría de hacer cosas por amor como dejar de ver a una ex porque me lo pidas o ir a un festival de música techno, o que odio que me digan cosas como cari, chati o piba. Cómo decirle que podría susurrarle, abrazarla, besarla, tocarla, comerla... hasta que el amor se rindiese por completo.
En fin.



Escuchando You only disappear, de Tom McRae