Instrucciones para ser mujer

Esta tarde mientras tomaba café, una mujer a otra en la mesa de al lado:
- ¿y tu hija tiene ya novio?
- No, mi hija ahora mismo tiene muchas cosas para tener novio.
- Pues se le va a pasar el arroz. Mira tú que lo de conseguir novio ahora está muy difícil y cuanto más pasan los años peor, que algún día se tendrá que casar y formar una familia.
- Si ya sé yo, pero como le diga algo se me pone hecha una furia y pasa lo que pasa. Que si mamá no me agobies, que si mamá es mi vida y hago lo que quiero, que si esto, que si lo otro...

Y es que todavía sigue existiendo un rol típicamente femenino, y no solamente el de la mujer casada y con hijos sino muchos más.
Que digo yo que esa hija puede que quiera casarse y formar una familia pero aún no ha encontrado al hombre adecuado, por poner un ejemplo. También puede ocurrir que esa hija no tenga en mente casarse, ni tener hijos, o que quiera vivir soltera o en pareja o que sea lesbiana rematada.
Hay tantas cosas que se supone que debe ser y hacer una mujer para ser, eso mismo, mujer, que resulta una ardua tarea memorizarlas todas: niña, no te sientes con las piernas abiertas que eso no es de señoritas, no juegues al fútbol que es de machorras, aprende a cocinar, no digas tacos que queda muy feo en una mujer, etc. etc.
Parece el cuento de Nunca Acabar; había una vez una mujer que para no olvidar cada una de las instrucciones para ser mujer las escribía en post-it y se los pegaba al cuerpo, por la pierna, los brazos, el cuello, la cara... Llegó un día que tenía tantos post-it que no acertaba a verse ni un trocito de piel. Sólo me quedan los ojos, pensó, y cerrándolos dijo en voz baja "qué remedio". Al intentar ir hacia la cocina, para cenar, se golpeó la cara con la pared, del golpe se mareó y se cayó al suelo, se levantó e intentó palpar las paredes para poder salir pero los post-it de los dedos le impedían averiguar en que parte de la habitación se encontraba. Y una pared y el suelo, y otra, y nunca acabar.
Y colorín.......... quiso salir de su jaula.



Escuchando Fake plastic trees, de Radiohead