..deja el tiempo pasar y quédate atrás conmigo..

Un mal día

2008-03-11T15:08:00.001+01:00

A veces, pero sólo a veces, ni siquiera me soporto a mi misma, si pudiese saldría de mi piel y la dejaría sola para que patalease hasta que dejase de ser insoportable.

Ayer por la mañana, tras sonar el despertador, gruñí y gruñí, un poco más, sólo un poco más! Un día de estos tengo que cambiar la melodía, es horrible y el bip, bip, bip me sigue zumbando en la cabeza aún habiendo apagado el despertador.
Me levanté refunfuñando, me duché enfadada y me quemé la lengua con el café por impaciente (castigo divino lo llamarían algunos).
El día de trabajo laaaaaaargo, no estoy para nadie, no quiero preguntas ni tengo respuestas. Les escupiría a la cara, a todos, pero mis modales siempre llegan a tiempo. No me importa lo que me cuentan, me aburre, qué poca gracia tienen todos, dejadme, me quiero ir a casa, estoy de mala leche, no me concentro, estoy cansada de repetir lo mismo, quiero esconderme bajo mi mesa y jugar a las canicas, por ejemplo, jugar yo solita!!
Por la tarde, nada me apetece; ni tomar un té, ni leer, ni ver una película, ni escuchar música… soy un coñazo y una pesada y no me aguanto!!
Me voy a correr, a ver si se me pasa esta rabieta. Llego a mi casa subiendo las escaleras a pares, me ducho, ceno y me voy a la cama con un libro. Judith Butler y su performativity, el género, el sexo, la identidad… Judith, hoy no estoy para ti. Me paso a Gloria Anzaldúa y a su mestizaje, y me imagino perteneciendo a todos los lugares al mismo tiempo, aquí y allí, en todos sitios menos en mi piel, en mi misma, en este día en el que me repito y me aborrezco.
Cierro los ojos y pienso: lo puede tener cualquiera.

La reina del drama

2008-03-09T18:43:00.004+01:00

Mi insomnio va desapareciendo poco a poco y con el mis quebraderos de cabeza. Porque esto es lo que me pasa, pienso una y otra vez, demasiado, en lo mismo. Qué le voy a hacer, soy una dramática!Con tanto drama es normal que no duerma, pero lo bueno es que a mi los malos ratos no me duran mucho, será que de tanto pensar en ellos acaban por desgastarse y desaparecen.

Las cosas no pueden ser siempre como me gustaría que fuesen, además, si fuese así dónde quedaría el factor sorpresa? Pasando página y a otra cosa, del drama a la comedia.

Insomnio

2008-03-04T15:36:00.000+01:00

Contar ovejas no me sirve
Imaginar a un pintor pintando una pared de blanco es inútil, me da la espalda y siempre me pregunto que cara tendrá, me saca de quicio
Beber tila relaja..pues a mi no!!Me las tomo dobles y triples y el único efecto que me producen es el de estar meándome cada hora
Relaxing tea?... más de lo mismo
Las valerianas huelen a hierbas podridas y tras tomar 6 diarias sigo sin poder dormir
Los canutos me duermen durante un par de horas pero luego los ojos de nuevo como platos y a dar vueltas en la cama
Leer me despeja
Escribir igual
El sexo relaja, y mucho, pero no me duerme
Respirar hondo y contar hasta 5, expulsar…Inspirar de nuevo y hasta 5, expulsar…esto no funciona!!

Alguien sabe de algún otro remedio que no haya mencionado?

Miller vs Millett

2007-11-07T18:09:00.000+01:00

Empecé con el de Cáncer y meses más tarde con el de Capricornio. Un escritor que muestra sus obras con crudeza y simplicidad, sin dar vueltas a las palabras, ni siquiera una vuelta para intentar enmascarar un poquito esas palabras/otas como follar, polvo, puta, y un largo etcétera. Un escritor así me atrajo, su obra me pareció simple pero directa, me impactó y eso es algo de admirar en un libro; que te impacte como una bofetada en la frente, que no me deje indiferente.

Decía Kate Millett en “Sexual Politics” que Henry Miller trata a las mujeres de sus obras como objetos, como “cunts”, sin personalidad ni voz ni voto. Expone también que D.H. Lawrence las mostraba como objetos, aunque no de manera tan directa, pero se trataba de mujeres inteligentes e independientes por lo que la obra de este tenía una finalidad en cierto modo; la de mostrar el cambio radical desde un vértice al otro, desde la independencia hasta la dependencia, principalmente sexual, y dejar al lector encontrar las razones de este cambio tan extremo.
No sé si en este punto Kate está excusando a Lawrence, perdonándole la vida o alabando su buen gusto a la hora de enmascarar palabras como “fuck” “prick” “whore” con un toquecito cursi. Sea lo que sea, Kate no ve en Lawrence al niño malo, sexista y retrógado que ve en Henri.

Ahora bien, yo me pregunto, como más de uno habrá hecho alguna vez, si las personas somos lo que leemos o leemos lo que somos. Espero no ser lo que leo porque sino, según Millet, sería sexista, retrógada y una obsesa del sexo con un fuerte complejo freudiano, mon dieu!. Tampoco espero leer de acuerdo con lo que soy porque sino me voy a perder a autores como Miller, Bukowski, Ginsberg,…
En definitiva, me gusta leer a Miller y no soy un objeto, ni considero a las mujeres un objeto y Miller me entretiene y me impacta, sus novelas no me crean rechazo ni repulsión.
He leido relatos de Anais Nin en los que también se podría considerar, según el estudio de Millet, que expone a la mujer como un objeto pero en ningún momento se ha tachado de escritora sexista. Claro está que hablamos de una escritora y no de un escritor.

Elegir entre Miller o Millett?... Ninguno, el sexismo parece ser recíproco. Acaba la partida con doble KO o nocaut, como dice ahora la RAE.

Palíndromo

2007-10-09T18:15:00.000+02:00

SOMETAMOS O MATEMOS

Palíndromo, que eres un palíndromo!

Charlotte sometimes el mío, y el tuyo?

2007-09-02T16:22:00.000+02:00

Se pregunta Hester si mi nick, charlotte_sometimes, está inspirado en el libro escrito por Penelope Farmer Charlotte Sometimes. Pues bien, diría que a medias porque, en realidad, saqué ese nick de una canción de The Cure pero esa canción se escribió basándose en el libro de Penelope Farmer.
Pues eso es todo.

De dónde vienen los demás nicks que circulan por la red?

Sometimes I'm dreaming Charlotte sometimes...

2500€ por niño

2007-08-12T16:15:00.000+02:00

Cuando Jonathan Swift escribió "A modest proposal" seguramente no pensó en que las cosas podrían ser totalmente al contrario. Me explico, no pensaría que su irónica y radical idea de matar niños para paliar el hambre del momento podría convertirse, a día de hoy, en una nueva propuesta para enriquecerse.
Qué pasaría si nos dedicásemos a tener niños, recibir esos 2500€ y luego matarlos? Porque en la época de Swift lo que importaba era acabar con la hambruna y la pobreza, pero en nuestra época lo que importa es tener cada vez más dinero. No soñamos con sobrevivir sino con ser ricos y ya se sabe que algunos podrían hacer lo que sea por cumplir un sueño.

Pienso en cómo esos padres buscarían la manera más fácil y limpia, evitando cualquier resquicio de culpabilidad, de matar a sus propios hijos para no tener que compartir el botín con ellos. Podrían hacerlos trocitos, enterrarlos en el jardín de sus casas (crimen tan repetido en esas películas de sobremesa) y reportarlos a la policía como desaparecidos. Podrían atar una de suspiernecitas a una cuerda amarrada a una roca y tirarlos al mar. Podrían comprar un perro de esos que al cabo de un año le crece el cerebro más que la cabeza y se vuelven locos y exponer a sus bebés a los mordiscos de tan mala bestia.

Cuando Swift publicó dicho texto se consideró un relato, aunque irónico, caníbal, radical, depravado, inhumano, etc. para la época. Hoy en día no hay más que echar un vistazo a los periódicos y darse cuenta que no hay nada impensable ni improbable.

Id card

2007-07-22T21:50:00.000+02:00

Tres veces me han pedido esta semana el DNI. Pensaba yo que estas cosas ya no me podían ocurrir, que el tiempo se había acelerado sin remedio y que los años ya se empezaban a asentar.
Pues no, no y no. En una semana me piden el carné tres veces antes de entrar al pub.
No me lo puedo creer! El tiempo se ha acelerado, pero hacia atrás, y la cerveza me sabe mucho mejor, como a pecado, como si acabase de cometer un delito; bebiendo alcohol, a mi edad, tan jovencita.

Non Credo

2007-02-05T16:22:00.000+01:00

No creo en las segundas partes.
No creo en la vida después de la muerte.
No creo en las promesas de los políticos.
No creo en el sistema educativo actual.
No creo en las patrias.
No creo en el día de San Valentín.
No creo en el destino.
No creo en gatos negros, paraguas abiertos bajo techo, etc.
No creo en la existencia de una literatura esencialmente femenina.
No creo en el feminismo radical.
No creo en el Todo, ni en el Poderoso.
No creo en los daños colaterales.
No creo en la ley del talión.
No creo en los toreros, ni en sus taleguillas de pega.
No creo en la mujer 10 sino en la que comprende todos los números.

Así sea.

Anoche

2006-11-03T18:22:00.000+01:00

Ultimamente duermo mal. Me despierto en mitad de la noche desconcertada sin saber por qué, qué he soñado o qué se me pasará por la cabeza para que me quite el sueño.
Siempre he sido de sueño fácil; me tumbaba en la cama, cerraba los ojos y me inventaba alguna historia mientras llegaba el sueño. Era tan poco lo que tardaba en dormirme que para completar una de estas invenciones de antes de dormirme me hacían falta más de 15 noches y, al fin y al cabo, las historias sólo podrían llegar a ocupar en papel dos o tres páginas.
Ahora me despierto con una mosca que vuela y con el corazón latiendo con tanta fuerza que parece el propio latido del colchón, como si tuviese vida propia. Vuelvo a cerrar los ojos pero no funciona, comienzo a inventar una historia y la acabo y luego otra y otra… el colchón sigue latiendo, las sábanas se me agarran a la espalda, me doy la vuelta, la almohada me tortura el cuello, me vuelvo a dar la vuelta, tengo los pies fríos, el edredón se ha subido, me incorporo, pongo la almohada en su sitio, me tapo los pies, vuelvo a tumbarme, sigue el pumpumpum…
Anoche tras una pesadilla volví a darle vida a mi colchón y estuve más de dos horas en vela. Al final caí dormida, derrotada de tanta lucha con la almohada, las sábanas y mi propio cuerpo y, de nuevo, desconcertada con la sensación de haber ganado el sueño y perdido algunas historias.

Pregunta

2006-08-30T09:35:00.000+02:00

Hace unas semanas el profesor Stephen Hawking formuló la siguiente pregunta: Cómo puede la especie humana sobrevivir los próximos 100 años?
Miles de personas respondieron a esta pregunta a través del portal Yahoo. Fueron unos más acertados que otros con sus respuestas? No lo creo, pero el señor Hawking seleccionó entre tantas opiniones y teorías la que a su parecer era más apropiada o más lógica.
Muchas veces me pregunto: Me echas de menos?, pensando en alguna persona en concreto. Y lo más importante: Te echo de menos?
Pero nunca sé si es simplemente la pérdida de una costumbre, sea ver a la persona a diario, besarla, hablar con ella, etc. o algo más lo que me lleva a pensar “to miss or not to miss you/me”.
Es por esto que desde este blog os pregunto:
-Qué es echar de menos?-

Mi mala cabeza

2006-08-23T09:36:00.000+02:00

Un día aprendí esto:

ADVERTENCIA

Si alguna vez sufres —y lo harás—
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras —y lo harás—
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

(Felipe Benítez Reyes)

...y al día siguiente lo olvidé.

Vuelvo

2006-08-17T17:57:00.000+02:00

Casi me pierde la desgana y mando este blog a hacer puñetas, pero siempre he pensado que todo lo que se escribe deja un pequeño espacio desalojado en la mente y, a veces, no hay mejor cosa que quedar en la absoluta ignorancia, sin pensar en nada, viviendo en un espacio cero, indiferente a todo lo demás. Pues bien, voy a intentar que este blog retome el ritmo que solía tener hace unos meses, a ver si así cuanto más escriba más espacios “tontos” pueblan mi mente que falta me hace.

Hasta pronto

Bukowski

2006-07-15T22:20:00.000+02:00

Llevo unas semanas yéndome a la cama con Bukowski, concretamente con su alter ego Henry Chinaski. Hace unos días acabé con sus Mujeres y ahora a punto de hacerlo con Ham on Rye, traducido como La Senda del Perdedor. El señor Chinasky se dedica, entre otras cosas, a escribir, beber y follar.

Me pregunto cómo sería vivir en su piel, el no parece sufrir a pesar de que su infancia no fue brillante ni mucho menos. Abandonar los protocolos, las caricias de más, la propia conciencia y devorar mujeres malditas hasta quedar en los huesos tiritando. ¡Pobres almas!. Malditas, irresistiblemente malditas.

¿Dónde encontrarte femme fatale?

Dublin taxi

2006-06-13T23:19:00.001+02:00

Siempre que cojo un taxi me monto en el asiento del copiloto y no es por mantener conversación con el taxista porque a veces, maldita gana la que tengo de hablar del tiempo o de responder a preguntas del tipo "¿de dónde eres?", "¿cuánto tiempo llevas aquí?" o "¿dónde trabajas?". No, simplemente lo hago porque me parece muy frío eso de sentarse en la parte trasera, decir "a tal sitio, por favor" y nada más, o porque a veces al taxista le da por hablar y me paso la mitad del camino diciendo "¿cómo?, ¿qué?, repita otra vez" y pensando: quieres bajar el volumen de la radio de una vez!, cómo quieres que te entienda con ese acento del norte que tienes y con el With or Without You sonando a toda hostia.

Anoche al coger un taxi me senté en la parte delantera, como de costumbre. Tras decirle donde iba, el taxista me hizo la pregunta obligada, para mi que tiene que aparecer en el manual de socialización de todo taxista autóctono que se precie, ¿de dónde eres?. Ya he optado por responder a esa pregunta con otra pregunta; ¿de dónde crees?. Y para mi sorpresa me responde: Polonia. Polonia?!!, le digo con los ojos apunto de saltar de sus cuencas. Si, es que el acento que tienes al hablar inglés parece polaco, se justifica.
Lo que me faltaba, me habían tomado por francesa o por italiana pero nunca, nunca, por polaca. Importante tener en cuenta que este señor ha estado veraneando en Mallorca.
Esto es un desvarío, la próxima vez salgo con la peineta y el vestido de faralai para evitar confusiones.

Ya poco distinguen, los que nacieron en esta ciudad, quién viene de allí o de más allá, lo que importa es que hables su legua porque si no la llevas clara.

Y es que esto parece Babel, pero un Babel castrado donde sólo se habla una lengua detrás de bocas polacas, chinas, nigerianas, francesas, italianas, alemanas, españolas...

La próxima vez me siento atrás.

Gramática Pura

2006-05-16T17:48:00.000+02:00

Me despierto con ojos de coma, apenas distingo la zapatilla izquierda de la derecha. Me preparo el café, desayuno y punto y aparte. Leo los correos electrónicos atrasados, contesto en un tiempo imperfecto pero las excusas me parecen perfectas: “Estuve de vacaciones”, “La cena?, no, no la olvidé. Es que tuve que quedarme en casa esperando una visita importante”, “Perdona por no contestar antes, olvidé la contraseña de mi correo” –mentirijillas piadosas, nada más-.
Me tomo mi punto y aparte, dos segundos, para volver al presente.
Voy a verte, discutimos a base de pronombres: “porque tú…”, “porque yo…”, “y es que tú…”, “tú y yo…”.
Nos damos tregua, unos tres puntos (…) y un café, con hielo por favor. Mientras, pienso en el futuro y en que parece que no hablásemos la misma lengua. Volvemos a retorcer las palabras, a los imperativos, a los dobles sentidos, a las exclamaciones, a las negaciones, a las hipérboles.
Salgo a tomar el aire, a ordenar mis ideas, buscando conjuciones que encuentren conherencia entre mis sujetos y predicados, entre mis dudas y tus argumentos.
Acabo el día entendiéndote y ahora tu lengua me parece más sencilla, de fácil acceso, abierta a cualquier verbo o proposición que mi cuerpo pueda inventar.

De Otro Planeta?

2006-04-19T09:36:00.000+02:00

Perdón por la demora, algunos problemas técnicos me han impedido postear a tiempo.

Finalmente, aquí estamos. Cada una con su mundo, inventando nuevos planetas, rehaciéndolos, desmontándolos, reparándolos o, simplemente, con los pies en la Tierra, sin más.

Pasen y vean.

Canción mentirosa

2006-03-05T13:43:00.000+01:00

...Vamos a contar mentiras tralará, vamos a contar mentiras tralará... Recuerdas esta canción? Pues bien:
- No me importa que ya no tengas mi foto en tu pared.
- No te preocupes si has hecho algunas anotaciones en el libro que te presté... con bolígrafo?! Bueno, da igual, ya me lo había leido.
- Tu corte de pelo? Si, es muy... muy, emmm, tuyo?
- Esta colonia? Ah, pues ya ni me acordaba que era la que tu usabas cuando vivíamos juntas. Nada, un regalo.
- Si apenas la conozco, simplemente nos escribimos de vez en cuando. No te creas que me estoy montando una historia en la cabeza con ella.
- A cuál te refieres? A la de la camiseta verde, las converse y el bolso a rayas que llegó hace 10 minutos y que está sentada al final de la barra? Pse, es mona pero tampoco es para tanto. Si no me lo dices ni me hubiese fijado en ella.
- No te preocupes, si con el tiempo se cura todo.
- (Al teléfono) Qué acabas de llegar para pasar el fin de semana?!, salir a estas horas?! Sí, por supuesto. Sólo tengo que ponerme el abrigo, dónde nos vemos?.
- Es normal, mis poemas ya no pegaban en tu cuarto. No tenía sentido que siguiesen ahí, no te preocupes.

... Vamos aaa contaaar mentiiiiiras.

Y vosotr@s, teneis alguna canción mentirosa escondida por ahí?

Happy Birthday

2006-02-25T13:35:00.000+01:00

Al salir del trabajo me fuí a tomar unas pintas con mis compañeros. Ya en el pub, un beso, otro beso, algún que otro tirón de orejas (los odio) y los comentarios típicos cuando se cumplen años.
- Qué vieja eres ya!
- No los aparentas.
- También es el cumple de tu hermano? Qué casualidad!, No, lo que pasa es que somos mellizos, Ah, vale... y el cuántos cumple?, Ein?!
- Otro brindis por Charlotte, Me estoy mareando.

Voy a casa a ducharme, me espabilo un poco y vuelvo a andar más o menos recta.
Llegamos a un restaurante brasileño.
-Brindis por Charlotte y sus añitos, Otra caipiriña? Pa'dentro!

Quedo con mis amigas Irish en un pub de ambiente.
-Happy birthday!! (todas ellas al unísono)
No me gusta abrir regalos en público mientras todas me miran, soy demasiado tímida para esas cosas. Mi cara parece un tomate.
Ando doblada y no quiero beber más, no veo nada, no me entero de nada de lo que me dicen pero las miro y sonrío. Otro brindis.
Una no para de bailar a mi lado mientras me empuja con el culo. Pasa uno y me tira la copa encima, Lo siento, Si, si, ya. mi camiseta lo siente más.
(S se acerca) Charlotte, necesito tu ayuda, Que te líe qué? Bonita tu crees que yo estoy para ayudarte?, Vamos al servicio, por favor, Veeeeeeenga vaaaaaale

Ya en el servicio. Eh! Mira S, qué hace esa? por qué asoma la mano por debajo?, Quiere papel higiénico, no tendrá ahí. Y no puede pedirlo?, Estará vomitando, Pero si no se... Joder, si que se oye. Venga, toma y que te aproveche. Y salgamos ya de aquí que me voy a marear más.
Me pierdo de camino a mi casa. Otra vez el río? . Ando casi una hora hasta llegar a mi casa, con tanto paseo se me pasa un poco el pedal. A la cama! Brrrrrrr qué frío!

Esta mañana me he bebido un litro de agua de una sentada.
Ya ha pasado, Charlotte, ya ha pasado. Afú!.

Guardo

2006-02-18T12:58:00.000+01:00

Todas las notas que ya no me sirven; las que han pasado de fecha, las que me encontraba al llegar a casa, las que me pasaban en clase por debajo de la mesa, las de la lista de la compra.
Las entradas de cine desgastadas y teñidas de azul de quedarse olvidadas en los bolsillos.
Los paquetes de tabaco vacíos que no me atrevo a tirar al suelo, que siempre se acaban lejos de las papeleras, y quedan abandonados en cualquier bolso. Y es que nunca me acuerdo de tirarlos a la basura.
Los tickets del autobús arrugados y doblados en dos veces que siempre me encuentro entre los dedos los días de frío. Pienso: "en la próxima papelera los tiro", pero nunca me acuerdo.

Hoy me he encontrado en un libro una de tus cartas
y nunca me acuerdo.

Mudanzas y planes

2006-01-31T22:55:00.000+01:00

Me vuelvo a mudar. Este es mi nuevo plan de futuro.
Es la tercera vez en tres meses que cambio de piso, pero esta será la definitiva. Aunque también pensé eso la última vez, sé que ahora será diferente porque voy a buscar a conciencia, el mejor piso para mi. Que me espere que voy.
Y es que la primera vez vivía en algo parecido al Bronx y esta última pues más de lo mismo. Lo que ocurre es que aquí no hay carteles en los barrios, se podría esperar algo así como un cartel enorme en el que se leyese "Está usted en una de las zonas más conflictivas de Dublín, agárrese los pantalones y que sea lo que dios quiera". En su lugar hay un parquecito con varios columpios y la estatua de una virgen empotrada en la fachada de uno de los pisos, el mio. Aquí la santería se lleva mucho, y no digo más.
Ahora ya conozco más o menos las zonas, además compartiré piso con una amiga irlandesa que se preocupa de encontrar la mejor zona; una de esas en las que no se oyen alarmas de casas o sirenas de ambulancias por las noches.

Ahora me voy a casa, a la cama, a esperar a mi sirena de medianoche. Mientras, una mujer algo anticuada en el vestir y con cara de alcanzar el éxtasis va velando por mi en una fachada encabezada por dos puertas; una verde, otra roja.

A mi no me parece un mal plan para una noche de martes.

Inesperado

2006-01-23T18:43:00.000+01:00

Dos cowboys pasan unos dias en mitad de una montanna cuidando ovejas, bebiendo guisqui y disparando a los lobos. Todo tan masculino que llegan a enamorarse perdidamente. Algo tan inesperado en los annos sesenta por aquella tierra, Wyoming, de rancheros, de botas afiladas y de musica country que no cabia la idea de sacarlo a la luz.
"Brokeback mountain" es eso y un poco mas. A mi me ha gustado pero le falta algo, que no se muy bien que es, para que se merezca ese tan alabado globo de oro. Si alguien tiene alguna sugerencia 'me lo explique'.

Despues del cine fui a tomar una canna doble 'osease' una pinta con una amiga. De nuevo lo inesperado, pero esta vez en la vida real, ni cowboys, ni montannas, ni amores prohibidos. Un chico se acerco a nuestra mesa y me pidio por favor que si podia hacerme unas fotos. Wha!? (traduzcas como 'mande?'), le dije. Si, es que soy responsable de publicidad de Jameson, un guisqui muy conocido por estas tierras, y busco a una chica "eclectic and interesting" y bueno, te he visto y me gustaria tomarte unas fotos. Tendras sobre 25, no?. No, tengo 24, le contesto. Es que para esto se necesita tener minimo 25 annos... (reflexiona un momento) aun asi me gustaria hacertelas.
Yo soy una persona bastante timida pero dicen por ahi que las oportunidades que te da la vida no hay que desperdiciarlas asi es que acepto y me voy a la calle a que me haga las fotos.
Lo de posar nunca ha sido lo mio, me pone de los nervios que me hagan fotos, pero un dia es un dia. Mientras me hace las fotos pienso: "lo inesperado, lo inesperado... llegare algun dia a tener un amor prohibido. No es epoca de cowboys pero quien sabe con quien me puedo topar a la vuelta de la esquina... y una montanna.

De vuelta

2006-01-16T19:39:00.000+01:00

Vuelvo a las andadas. Ya llevaba tiempo sin escribir y no es que no tuviese nada que contar pero es que llevo unos dias recogida en mi misma cual monja en un convento.
Ahora empezare a ponerme al dia con algunos blogs, si es que siguen vivos. Elena, mar-tini, djuna, azena, poto, soydemar, etc.
Nos vemos.

Enfermedades y remedios

2005-12-08T13:02:00.000+01:00

No estoy acostumbrada a estar enferma, hace annos que no voy al medico, pero esta semana ha venido todo de golpe: tos, dolor de garganta, de cabeza, de dientes, de barriga, calambres en las piernas... Esta semana me ha tocado el pack completo. Sera porque no tomo vitaminas; eso me dice mi compannero de piso que lleva dos semanas repitiendome cada dia que me tome las vitaminas y que pruebe su comida que, segun el, es rica en todo. Pero a mi me pica, me pica mucho, no se si seran asi todas las comidas africanas pero yo con el arroz de mi compannero ya tengo bastante y me planto. Le digo que mi estomago no esta hecho para esas comidas tan picantes y el me responde que si me hubiese tomado las vitaminas mi estomago no sufriria, ni mi garganta, ni mis dientes.
Podria tomarmelas pero es que llevo una semana atiborrandome a pastillas y ya tengo complejo de farmacia ambulante.
Elena ha estado aqui y ha aumentado mis existencias con dos tubos mas de pastillas. Creo que si por ella hubiera sido me hubiese metido los tubos por la garganta uno detras de otro. Y es que no me acostumbro a estar enferma y me entra un mal humor que ni yo me aguanto.
A pesar de todo hemos salido el fin de semana y ha conocido a algunas de mis "Irish friends", aunque ella echaba de menos a las guapas. Para que mentirnos, yo tambien.
"Virgin" no ha salido en todo el fin de semana y mi desorden parece haber caido rendido despues de tantos caos. Volver a recuperar el pulso es tan sencillo como volver a verla pero a veces me resulta insano tanto desorden... ya ni siquiera me importa no dormir del lado de la pared.

Voy a comprar yogures con L.casei imunitas y tomare las vitaminas, decidido. Antes el remedio... aunque la enfermedad aceche detras de sus ojos, irremediablemente.

Desorden

2005-11-28T21:24:00.000+01:00

Aqui, hay dias en los que una se desordena; la luz de la mannana me abre los ojos mientras echo de menos esas persianas que se suben y se bajan, el frio me despeja mientras recorro las calles y me acostumbro al sentido del trafico, salgo a tomar una pinta y conozco a alguien que me desordena por completa. Me lleva de un sitio a otro, miro al suelo cada minuto mientras me habla, me toco el pelo, me siento, bailo, me levanto, me habla al oido (la musica obliga y las ganas tambien), se va, me voy, me acuesto envuelta en un caos que se repite al dia siguiente.

Me gusta esto de no saber donde me encuentro.
Ya ves.

Reglas de cortesia y malas costumbres

2005-11-21T12:21:00.000+01:00

Me mandan un mensaje, salgo, saludo, conozco a gente y doy la mano.
Me mandan un mensaje abreviado; tardo media hora en descifrarlo. Saludo con un simple "hola", me tengo que quitar el vicio de dar dos besos. Conozco a gente; de todas solo recuerdo el nombre de una pero a los dos dias me doy cuenta que habia entendido mal su nombre... ya decia yo. Pensaba que se llamaba Virgin, ese nombre, aunque muy extranno, era facil de recordar. En las "discopetas" no se oye nada y cualquiera confunde las palabras. Cuando me la presentaron se me escapo en espannol: Y haces honor a tu nombre?. Ella, con la lengua bastante torpe, "no entiero bien espanol". Yo, estrechando de nuevo su mano, "nice to meet you, nice to meet you". Una mano y otra mano pero nada de besos. Voy perdiendo esa mala costumbre de dar dos besos. Mantengo las distancias al bailar, tambien es una mala costumbre. Cada vez que bailo un poco al lado de alguien aumento mi agenda en el movil. Para que tantos numeros si no me voy a acordar de los nombres ni de las caras?.
Virgin (ese dia aun seguia siendo "virgin" para mi) se va y se despide con un beso. Vuelvo a adquirir el vicio de dar besos. Minutos mas tarde me voy yo tambien y me despido con un beso, una de ellas aprovecha el beso y me coge de la cintura. Me voy, le digo. Me dice algo al oido, lo entiendo pero hago como que no pillo nada. Tengo que volver a quitarme esta mala costumbre de dar besos.

He estado con Virgin (me he enterado, por fin, de que ya no es virgin). Al verme me ha dado dos besos. Hemos tomado un cafe y paseado por la orilla del rio. Le he hablado de la "mala" costumbre espannola de dar dos besos y de abrazar al saludar. Al despedirnos nos hemos abrazado y he notado como el corazon le latia con fuerza mientras rompia las reglas de lo establecido. A veces hay que romper con las reglas, no siempre se debe cumplir el "alla donde fueres haz lo que vieres".

Me quedo con mis vicios y mis malas costumbres.

Entrevista a ciegas

2005-11-13T18:59:00.000+01:00

Esta semana he tenido una entrevista de trabajo y para dar, lo que se dice, buena impresion me compre ropa. La ocasion merecia que me comprase ropa que me hiciese entre atractiva e interesante. No se si lo consegui pero a mis amigos les gusto mucho como iba y que conste que no lo decian por cumplir.
Parecia que tenia una cita a ciegas, o aun peor, con tanta preparacion. Al llegar al lugar de la entrevista mi estomago estaba llleno de nervios pero poco a poco se me fueron deshaciendo. Un sennor al saludo de "Hi, charlotte!" me invito a pasar y a rellenar un cuestionario. Despues del cuestionario vino la entrevista, el momento algido de "mi cita". Empece hablando de mi experiencia y acabamos conversando sobre teatro: que si Wilde es mejor que Beckett, que si el humor ingles en teatro es dificil de entender, que si esto que si lo otro...
Total, que cuando acabo la entrevista ese sennor tan majo de sonrisa facil y pendiente de aro me dijo que le habia gustado mucho: es decir, que tengo posibilidades de que me llamen esta semana.
De camino a mi casa pensaba en lo facil que es una sonrisa, lo que se consigue con un traje y un buen perfume (algun dia explicare el poder de mi perfume), y lo importante que sigue siendo la literatura en mi vida. Fui a una libreria y me compre Nightwood de Djuna Barnes. Llegue a mi casa y al abrir el libro un pequenno nudo se instalo en mi garganta... recorde a todos aquell@s que estan a mi lado aunque no me abracen y todas las palabras que tengo guardadas para momentos como ese.

Note: por el momento no quiero mas citas a ciegas, me ha gustado esta primera. Tendremos un segundo encuentro?, por si acaso me voy a comprar un gorro, que va haciendo frio y viento y mis pelos parecen hacer carreras,de izquierda a derecha, a cada instante. Esperare la llamada mientras los nervios consumen mi estomago

Busquedas

2005-11-06T20:51:00.000+01:00

Busco casa
busco trabajo
busco esa letra tipica que aqui no se encuentra en ningun teclado. Donde esta la ceja de la n?
busco la tilde y no esta, y me da mucha rabia porque me cuesta escribir y me duelen los ojos
busco amigos aunque los voy encontrando
busco las palabras para un libro
busco un abrazo aunque sea furtivo, en cualquier esquina oscura y con el sonido de los claxons de fondo
busco una lagrima de desahogo pero se niega a salir
busco una calle y otra y otra y otra, y me doy cuenta que en realidad busco una street

si alguien me buscase no me daria a la fuga, me haria la encontradiza, aunque torpemente, y me dejaria caer con los brazos abiertos.

Preguntas y respuestas

2005-10-26T16:20:00.000+02:00

Preguntas al azar
1.- ¿Heidi y Clara mantenían algún tipo de relación sentimental codificada, desarrollada por los guionistas a modo de publicidad subliminal?

2.- ¿Os gustaría conocerme? Porque a mi me gustaría tomar aunque sea un café con los dueños de los blogs que leo cada día o con la gente que me comenta.

3.- ¿Alguien ha leído El Quijote hasta el final?

4.- ¿Alguien ha escuchado a King Crimson?

5.- ¿Habeis visto o leido La Naranja Mecánica?

6.- ¿Mantendríais correspondencia conmigo, mientras esté en Irlanda, aunque no me conozcáis?

7.- ¿Os gustaría ser put@s por una noche?

8.- ¿A qué tribu/s urbana/s perteneceis (si es que creeis que perteneceis a alguna)?

9.- Busco piso o casa en Dublín, ¿sabeis de alguien que tenga una habitación libre?

10.- ¿Me mandais más besos?

¿Tenéis respuestas al azar para todas o alguna de estas preguntas?

Escuchando No llorar, de Niños Mutantes

Besos

2005-10-25T17:50:00.000+02:00

Por cariño
por amor
porque sí
¿por qué no?
porque me falta la respiración y necesito oxígeno
porque algunas veces abren la puerta a lo que los franceses llaman la petit mort.
Y es que esta pequeña muerte se conocía como jasm en el argot norteamericano de principios del siglo XIX
y se dice que el origen de la palabra jazz procede de jasm
y es que un orgasmo es energía, improvisación, subidas, bajadas y apoteosis final al igual que un buen tema de jazz
y se dice que en los años 20, con el Renacimiento de Harlem, manzanas, dibujadas en los mapas, señalaban el emplazamiento de los clubs de jazz
y estas manzanas me recuerdan a Eva y al pecado.
Y algunos de mis besos esconden pecado porque quizá no respeto el compromiso de mi improvisado partener
pero es que la serpiente ya no ofrece manzanas sino que muerde la lengua y siempre existen almas caritativas dispuestas a sanar.

Escuchando Y además es imposible, de Los Planetas

Abrazos de despedida

2005-10-24T14:15:00.000+02:00

Últimamente los abrazos me están costando una terrible acumulación de pena. No es sólo el hecho de abarcarse con los brazos, notar un corazón latiendo en el lado derecho del pecho o el sentir que no te puedes quedar a vivr en un abrazo para toda la vida sino también las palabras que se dicen al oido mientras te abrazan.

Cuídate mucho. Todo irá bien, no te preocupes. Conseguirás todo lo que te propongas porque tu lo vales y tienes capacidad suficiente. La gente allí también te querrá mucho, ya verás. Te voy a echar mucho de menos, quédate, no te vayas. Escribe muchas cartas contando todo lo que haces.
Pero no todo lo que se dice es tan lastimero o sensible, hay que encontrar la manera de quitar hierro al asunto y evitar que la lágrima pese aún más.
Ni se te ocurra liarte con una rubicunda. Qué bien hueles, ¿qué perfume es?. Ve pidiéndome una pinta. Protégete del frío y de todo lo demás.

Me voy. Dentro de una semana estaré paseando por las mismas calles por las que paseaba James Joyce, diré good morning por la mañana y sabré, con una sonrisa en la cara, lo que es un día gris.
Antes de irme guardaré sol para unos días, tendré más abrazos y muchas palabras al oido, me compraré un pijama de los calentitos y seguiré abrazando y despidiéndome y con la lágrima pesando cada vez más.

Me voy a Irlanda, la tierra verde.

Escuchando Libertango, de Astor Piazzolla

Historias de X & Y

2005-10-21T13:44:00.000+02:00

Y es ama de casa durante el día y por la tarde limpia el centro comercial de su barrio. X trabajaba como periodista deportiva en un periódico muy afamado pero ahora está ocupada en el periódico local escribiendo una columna diaria acerca de la situación, tanto política como social, de su región.
Sus columnas siempre habían tenido muy buena acogida excepto una vez en la que recibió tantas críticas que tuvo que elegir entre retractarse en la columna del día siguiente o irse directamente a la calle. Su orgullo le impedía escribir esa columna, ya que X no reconocía que había metido la mata al menos una vez en toda su carrera, y acabó saliendo de tan afamado periódico eso sí "con la cabeza bien alta", según decía.
X, aparte de su trabajo, se encierra, algunos domingos, en su cuarto y pinta cuadros de caballos.

Y acababa de hablar por teléfono con su madre, se encontraba bastante alterada, andando de un lado a otro mientras se repetía que no era culpa suya, que no era ella la que tenía que pedir perdón a su hermano sino todo lo contrario. "No es mi culpa, no es mi culpa. Lo que me faltaba que mi madre me llame a mi para que le pida perdón al idiota de mi hermano. No es mi culpa, por qué no lo llama a el para pedirme perdón. Encima me dice que soy una orgullosa y que nunca reconozco las cosas que hago mal. No soy orgullosa, si tengo la razón por qué voy a pedir yo perdón".
Para evadirse del problema, Y pone las noticias de las nueve mientras parte acelgas para el almuerzo del día siguiente. -Ya le podrían poner nombres que no fuesen de mujeres a esos huracanes, siempre nos llevamos la peor parte. Que si Katrina, Rita, Wilma...- piensa Y un tanto enfadada. Cambia de canal pero en todos hay noticias, -ea, seguiremos viendo penas- se resigna. Aparecen las imágenes de la lapidación de una mujer en Nigeria –¡la madre que me...!, ya me he cortado- se maldice Y. Tras hacerse un vendaje improvisado en el dedo con un pañuelo de papel y un retal de unos pantalones que había estado arreglando, se dirige a la habitación de al lado y frente al mapamundi dice entre asombrada e indignada: “pero si Nigeria sólo está a cuatro dedos de España, eso no tienen que ser muchos kilómetros, dónde vamos a ir a parar. Como nos descuidemos ya mismo nos estamos apedreando de un balcón a otro”.
De vuelta al salón, Y se dispone a sentarse pero una noticia le deja a medio camino, aguantando el peso de su cuerpo sobre sus rodillas. Escucha al comentarista narrando el fatal desenlace de una chica que desapareció días antes y que había sido hallada muerta con signos de violencia.
Y se yergue completamente y se dirige hacia la última puerta del pasillo, en ese mismo instante X abre la puerta del cuarto y observa como Y se acerca hacia ella con los ojos como platos.
- ¿Qué ocurre Y?

- (Ya más calmada). Pues... he pensado que con lo peligrosa que está la vida no creo que sea un buen momento para que cada una se vaya por su lado. Ya sé que ayer tomamos una decisión pero...

- Ya (la interrumpe). A mi hoy me cuesta dibujar, se me van los trazos y algunos me salen con un lomo que parecen estar embarazados. Ningún caballo me sale igual al modelo y además creo que los estoy odiando y yo no quiero odiarlos.

- ¿Entonces nada?

- Nada, Y.

Se abrazan durante un rato largo y cada una vuelve a lo que estaba haciendo.

Escuchando Here comes your man, de Pixies

Rincón nº 5

2005-10-20T11:43:00.000+02:00

Palabras

Hamlet le contesta a Polonio que lee “words, words, words”.
Emily Dickinson reconoce el poder de la palabra y lo escribe sin temblarle un solo dedo: “I know nothing in the world that has much power as a word. Sometimes I write one, and I look at it, until it begins to shine”.

Privadas de educación y sometidas por sus padres o maridos, las mujeres chinas crearon, hace 1700 años, un lenguaje secreto, el Nushu cuyo significado es escritura de mujeres. Los bordados se confeccionaban en Nushu al igual que Las Cartas del Tercer día se escribían en este habla; las madres, tres días después de la boda de sus hijas, le trasmitían por carta consejos, ideas o sueños sobre lo que debería ser o hacer una mujer, miedos, reflexiones, etc. El Nushu se tachó como ‘lenguaje de brujas’ y tanto sus creadoras como cualquier mujer que lo utilizase fueron perseguidas. A pesar de todo, se demostró el poder de la palabra ya que en la región donde el Nushu fue creado las mujeres poseían una mayor autonomía y nivel cultural que el resto de mujeres chinas.
El año pasado murió la última hablante de Nushu y con ella las 2000 palabras de las que se componía este lenguaje.

Utilizamos las palabras para comunicarnos aunque, como estas mujeres chinas, cada cual tiene su código propio. Por ejemplo, en el Reino Unido los perros dicen bow wow, en Japón wan wan y en España guau guau, excepto en cataluña: bup bup. Hay veces en las que los códigos no se parecen en nada: quiquiriquí (España), cock-a-doodle-doo (U.K.) otras, como el código de las armas, se parecen demasiado: pam (Francia) ra-ta-tá ra-ta-tá (Es.) tacata-cata-cata (Fr.) bang (U.K.) y algunas de estas suenan igual: buum (Es.) boom (U.K.) boum (Fr.)
La misma acción puede ser seria o todo lo contrario, dependiendo del lugar. Los ingleses estornudan con bastante seriedad y fuerza: aachoo, mientras que los españoles parece que nos reímos de nosotros mismos o que acabamos de chupar un limón: achís!

Una misma lengua se habla en distintas zonas geográficas, este hecho puede acarrear consecuencias bastante peculiares: cuando los argentinos se enculan significa que se asustan sin embargo, los españoles, ante esta palabra, no sólo se asustan sino que, la mayoría, salen corriendo despavoridos. Ante la frase como te coja te vas a enterar los españoles tiemblan y muchos argentinos quieren enterarse de todo, de todo. En Argentina el champú se bebe aquí como mucho sólo nos entra por los ojos (champú-champagne).

Las palabras se dan la vuelta, se visten, se desvisten, se colorean, se alargan, se acortan, se ocultan a unos y se muestran a otros, y otras veces se ocultan a otros y se muestran a unos.

En España una soriana dice no valgo subir la cuesta y encima de mi cabeza aparece una enorme interrogación, el mismo signo le aparece a una madrileña cuando oye que lo que le ocurre es que tiene perrera y corre al hospital con un atónito gesto de ¡qué me pasa doctor!?

"Hay que reivindicar el poder de la palabra, poderosa herramienta que puede cambiar nuestro mundo". (William Golding)

A Eduardo Haro Tecglen (el niño republicano), el titiritero número uno de las palabras.

Escuchando Your charms, de Cinerama

Ay (suspiro)

2005-10-19T12:54:00.000+02:00

Extraño mis años de salir a la calle a jugar y merendar con Barrio Sésamo, mis días de universidad, contar las horas hacia atrás; esperando que llegases y minutos de más de 60 segundos.
Añoro las cartas manuscritas, las notas al despertarme: "Buenos días gamusino!!(...) no olvides ponerte tu traje de persona que si no no te veo!!..." y las palabras sobre el vapor del espejo.
Echo de menos dormir abrazada, la arena de la playa bajo mis pies, escribir cartas sin remite, soñar que vuelo como superman y saltar sobre los charcos.
Siento nostalgia al recordar mis paseos por el albaicín, los viajes en metro hasta fuencarral y aquel paseo por Barcelona de vuelta de La cova del drac.
Echo en falta mi Bestiario de Cortázar; alguien lo tomó prestado hace un par de años, un poema que inventé antes de dormirme y que olvidé al despertarme; llevo semanas intentando recordarlo, y mi anillo de madera para las rastas; hace días que no está en el cajón.

Me pregunto qué dejaré de echar de menos y, lo más importante, por qué motivo.

Escuchando Te espero, de Antonio Vega

Geografías

2005-10-17T15:34:00.000+02:00

El cuerpo humano posee fronteras muy frágiles, tan débiles que se pueden traspasar con un simple soplo, pero también se configura de fronteras indestructibles, pudiendo tardar toda una vida en dibujarles un simple arañazo. Las fronteras van cambiando a nuestro antojo, tanto de lugar como de dureza. A veces, nos encontramos con el corazón tallado a base de cincel y no hay manera de devolverle el pulso. Otras veces, nos escuecen hasta los latidos, producto de un amor que nos pueda resultar perfecto y del miedo a tanta perfección, -lo malo está por llegar-, solemos pensar.
He visto como mis fronteras se destruían con una sola mirada.

Un pequeño universo se dibuja en algunas espaldas, se inventan constelaciones apuntando con el dedo los lunares que las habitan.
He besado esas constelaciones, en algunas espaldas, y he deseado con todas mis fuerzas quedarme allí a vivir.

Existen acantilados por los que no nos importa dejarnos caer, conducirnos al abismo.
He abierto grutas con un pequeño suspiro, me he quedado dentro, sin buscar nada, y en la lengua me ha latido un corazón minúsculo.

Nos topamos con el cielo abierto en algunas miradas o el verde del mar, visto desde arriba, de algunos ojos.
He llegado a caer en un mar así mientras los labios me temblaban en un beso.

He visto llover en estas geografías, he amanecido a su lado, mis finos dedos se han llegado a helar con la frialdad de algunas pieles, he escrito versos sobre sus espaldas, he fotografiado sus sueños con mi boca y mis maletas siguen sin deshacer, a la espera de un último viaje.

Escuchando The blower's daughter, de Damien Rice

Mi odisea particular

2005-10-14T12:35:00.000+02:00

Pierdo el tren de las 16.00, dejé el tiempo pasar y me quedé atrás conmigo diciendo adiós al vagón 3104. Faltó poco. El próximo autobús sale a las 18.00. La lluvia cae con ganas, paseo dentro de las estación, llamo a Ormai para que me acompañe esas dos horas pero está trabajando, me tomo un café, mi bolso de rayas despinta al contacto con el café, leo el periódico hasta el final y lo vuelvo a empezar, caigo en la cuenta de que muy cerca hay un biblioteca y, después de no pensarlo mucho, me dirijo hacia allí. Llueve a mala leche.
Busco un relato en el que Rico-Godoy describe un mundo al revés donde cabe la intolerancia; las niñas se dirigen al colegio y llevan carpetas forradas con Cámeron Díaz pero una de ellas preferiría que fuese Brad Pitt, por poner un ejemplo. Las madres de esta se escandalizan y ella se siente un bicho raro, en la última parada del mundo.
No encuentro el libro y me dedico a leer a los autores con sus títulos: Esther Tusquets y su mismo mar de todos los veranos; me aburrió un poco con tanta descripción inoportuna, Carlos Ruiz Zafón y su sombra del viento; no me lo he leido, ¿debería hacerlo?, casi todo el mundo lo ha leido... creo que esto es lo que hace que no me lo lea, diez pasos hacia atrás y Bukowsky se encuentra Peleando a la contra; dedica unos versos a "la puta que se llevó sus poemas" y dice 'mierda' cada dos por tres, Homero y su Odisea; me pregunto si Ulises perdería barcos o, por el contrario, como el era el protagonista siempre estarían dispuestos a esperarle. Tampoco creo que fuese para tanto su odisea; Penélope le fue fiel durante todo su periplo, las sirenas le cantan, permanece siete años con la ninfa Calipso -siete años dan para mucho, ¿verdad? Ulises- y acaba siendo un héroe mundial. Ya quisiera yo tener algo así y acabar siendo la ulises de una penélope tan especial.
A través de las ventanas veo un grupo de patos nadando mientras les diluvia, parecen estar en su salsa. Hay un pato alejado del grupo, -debe ser el feo-, pienso y vuelvo a la estación.
Sólo queda media hora y llueve, mis pantalones parecen tener sed y absorben todo el agua que pueden. Miro dentro del bolso cada diez minutos para asegurarme de que la cartera sigue ahí, cuando las cosas salen mal pueden ir a peor, dicen por ahí.
Ya en el autobús rezo para que no se siente nadie a mi lado, aunque estoy en el primer asiento y tengo todas las papeletas. Un señor igualito a Duke Ellington sube al autobús, no me importaría que se sentase a mi lado y además tengo la sensación de que debe oler muy bien. Pero no se sienta a mi lado, pasa de largo y si es verdad que huele realmente bien.
Sale el autobús, miro hacia atrás y practicamente están todos los asientos ocupados. Me cabreo un poco porque nadie se ha sentado a mi lado, y aunque en un principio lo prefería así ahora me pregunto por qué nadie se habrá querido sentar a mi lado. Se me pasa el pataleo y decido escuchar música porque mi idea de leer por el camino se fue al traste al cambiar el tren por el autobús. La primera canción, la 15, es de Benabar e ironías de la vida se titula Tout va bièn.
Las horas de viaje me están rompiendo la espalda y el cuello, me revuelvo en el asiento cada minuto. Un accidente, nos toca hacer cola. El conductor nos dice con cara de pena que la hora de llegada se retrasará considerablemente. Yo me desespero y encima me estoy meando, podría decir que me hago pis pero no sería correcto porque eso de hacer pis es como algo más pequeño, lo del pis es cuando tienes pocas ganas, cuando no sientes que la vejiga te va a reventar. Me meo con ganas y la lluvia sigue cayendo, también con ganas.
El autobús para, yo meo, el autobús sale, pasa el tiempo y luego otro tiempo y otro y otro.
Llego, tengo "banquete" de bienvenida; mucho mejor que el de Ulises, hablamos, nos reímos, la niña del árbol me pone al día de sus ilusiones y sus sueños, vemos fotos, peluches que supuestamente hablan y se mueven y a mí me dan miedo, la niña nube me enseña un cuento con lunas mientras sonríe con una piruleta en la boca, bostezo, fumo, bostezo y acabo durmiendo en brazos de una Penélope por dos días que piensa en verde pero no bebe cerveza, que ante mi indecisión me elige una camiseta de rayas y que abre los brazos y se abraza a sí misma cuando se siente bien. El día volvió a empezar.

Escuchando Contigo, de El Bicho

Equilibrios y desequilibrios

2005-10-08T18:04:00.000+02:00

Me gustan los números pares porque son el equilibrio. Los números impares, por el contrario, están cojos, parecen mareados y a punto de caerse. Al subir el volumen en un equipo de música procuro que el número sea par. Siempre que voy en un coche me adueño de la radio para, disimuladamente, adecuar el volumen a un número par. Todas las camisetas con las que he jugado a baloncesto tenían número par. Mis números preferidos son todos pares.
Me gusta dormir en el lado de la pared, me siento más protegida y relajada. Si no hay pared, ni posibilidad de arrimar la cama a esta, prefiero el lado derecho.
Shhhhh, hablad bajito, no gritéis que me desequilibro.
Los triángulos no me gustan, supongo que será porque tienen tres lados y eso es impar o porque me da miedo quedarme en la esquina de un triángulo. El centro da mas juego.
No puedo dormir con tanga, me siento muy incómoda, doy vueltas en la cama y me desespero.
Tengo un hermano mellizo, el equilibrio perfecto; sin el no soy, sin mí no es.

Mi primer sueño

suele ser que bajo las

escaleras y pierdo el equilibrio,

despierto

dándole una

patada a la sábana.

Pero me calmo al imaginarme tumbada a mi lado, cuidándome y diciéndome “no pasa nada, tranquila, no pasa nada”.

Escuchando Look what you've done, de Jet

Contra toda lógica

2005-10-07T00:01:00.000+02:00

Algunas noches al acostarme lloro, pero no siempre me salen las lágrimas. Les cuesta, es como si se negasen a asomarse al mundo de fuera. Yo lloro más por dentro, aunque así me alivia menos. No lloro por pena ni por alegría, es por rabia.

-El amor no se puede crear sino que tiene que surgir, nadie se puede obligar a crearlo o esperar a que surja a fuerza de cariño o de besos, te lo digo por experiencia-, le comento a Existencial.
Una vez intenté querer a alguien con todas mis fuerzas porque dentro de mi lógica era la mujer perfecta; guapa, inteligente, se interesaba por cualquier tema o conversación, cariñosa y, lo más importante, me quería. Sé que la lógica en algunos casos no sirve de mucho, pero yo quería quererla,sentir más que algo. Había partes de su cuerpo o ciertos gestos que a mi me encantaban, entonces yo me proponía idealizarlos hasta conseguir que se hiciesen totalmente perfectos, irremediablemente atrayentes. Incluso, por su cumpleaños, le regalé uno de los perfumes que a mi más me gustaban -pensé que así podría caer rendida a sus pies-. Ella me pedía un beso, yo le pedía tiempo. Fui incapaz de sentir algo más que amistad o admiración por ella.

Esta impotencia y rabia contenida es lo que me hace llorar. Me gustaría haberla querido como a nadie, besarla de tal manera que sientiese que la vida se me fuese al mínimo suspiro, pero sentirme, al mismo tiempo, más viva que nunca.
Me imaginaba tocándola con tanta delicadeza, como si fuese el cristal más frágil del mundo, deslizando las yemas de mis dedos por su cuello, entreteniendo mis labios alrededor de su ombligo, rozando su espalda con mi respiración. Todo muy despacio, con mucho cuidado. A pesar de todo, no me servía para nada tanta imaginación, acababa haciéndose añicos. Volvía a comenzar, cambiaba el escenario y reinventaba. Pasaba de los gestos delicados a la respiración acelerada, a los besos apoyados en las paredes, en los marcos de las puertas, en las mesas, en las sillas... Los dedos enredados en el pelo, las manos cogiendo con fuerza las sábanas, los gritos conteniéndose en la garganta... Tampoco funcionaba.

-Sin prisa, sin prisa, ya llegará, no hay nada acabado, tienes todos los principios del mundo por delante-, me repito antes de acostarme.

Punto y aparte

Escuchando New born, de Elbow

Voy a ser una popstar

2005-10-06T13:12:00.000+02:00

Todas las noches me asomo a la ventana para contemplar el cielo. A veces me sobreviene la idea de lanzarme a esa masa negra de alquitrán lento y pastoso y dejarme llevar. Me pregunto qué habrá detrás, al igual que lo hacía Kit en El cielo protector de Bowles, y destrozo más de mil leyes de astrofísica en un parpadeo para inventarme que ahí es donde van a parar las pesadillas, los sueños que me hacen despertarme con la respiración acelerada y, a veces, con media lágrima colgando. Una de mis primeras pesadillas era que me encontraba al filo de un abismo y que me iba a caer, había algo que me empujaba a lanzarme aunque yo no quisiese hacerlo, y me mantenía tambaleándome con el miedo en el cuerpo hasta que me despertaba. Esta pesadilla se repetía cada mes durante unos cuatro o cinco años hasta que un día mientras estaba al filo del precipicio fui consciente de que estaba soñando, lo que se llama un sueño lúcido, y me lancé. Nunca más he vuelto a tener esta pesadilla, estará detrás del cielo.
Esta noche he soñado que me robaban el móvil, seguro que no soy la única que ha soñado eso. No era el miedo lo que hacía que este sueño fuese una pesadilla sino la angustia de saber que los mensajes guardados los podía haber perdido para siempre. Los mensajes que me habían mandado por mi cumpleaños, los que me dedicaba a leer algunas noches para conciliar mejor el sueño o los que yo llamo mensajes especiales que son los que me dedico a leer cuando me encuentro sola y necesito compañía. No eran sólo palabras o letras, una detrás de otra, lo que había perdido, eran pequeños abrazos, besos o esquinas de personas muy especiales que formaban parte de mi. Me he despertado con una extraña mezcla de angustia y satisfacción y me he dicho “seguro que esta pesadilla del móvil también va a parar detrás del cielo”.

Unas horas más tarde, he leído que el cantante de U2, Bono, al grito de “venga esos móviles” ha jubilado al clásico mechero, para poner de moda, en los conciertos, la luz de los teléfonos móviles. La tecnología arrasa con todo, he pensado con cierta tristeza.

Esta noche volveré a mirar al cielo pero no me preguntaré qué habrá detrás, simplemente gritaré: ¡venga esos móviles!.
Bono, jódete, yo también puedo ser una popstar.

Escuchando Are you gonna be my girl?, de Jet

Viajes en el tiempo

2005-10-05T01:08:00.000+02:00

Iría a la época de los 60; al corazón del movimiento hippy y a los conciertos de woodstock con Joplin, Jefferson Airplane, Hendrix y compañía. Me dedicaría a vender ropa de rayas, me encantan las rayas, de muchos colores; pantalones, camisetas, calcetines... de todo menos sujetadores, que en aquella época estaban muy mal vistos. Practicaría el amor libre, aunque aún no tengo muy claro eso de libre. Quizá fuese que se hacía en medio del campo, al aire libre, o ¿sería amor libre en contraposición al bondage?, aunque creo que en aquellos tiempos aún no existía eso. También podría ser libre porque las mujeres eran libres de dejarse los pelos al viento y no tener que estar esclavizadas con la depilación. Bueno, no importa, yo me iría allí con mi margarita blanca en el pelo, me encantan las margaritas, y mi amor, libre o no, a flor de piel.
Después caminaría unos metros hacia atrás hasta llegar a los años 20. Aprendería a bailar tango y charlestón, vería a Louis Armstrong en su "wonderful world" e iría a los clubs nocturnos con mis plumas en la cabeza. Tendría un escandaloso romance con una aristócrata casada y le pediría consejo a Virginia Woolf, que bien sabía ella de esas cosas. Conocería el amor de una bailarina a lo Josephine Baker y en nuestro tiempo libre nos escribiríamos cartas de amor, las haríamos aviones de papel, los lanzaríamos por la ventana, saldríamos corriendo a la calle a leer aviones, al azar, volveríamos saltando y nos besaríamos detrás de la puerta.

Ahora me voy de viaje a un tiempo más lejano; imperfecto, a medio conjugar y en primera persona... dulces sueños.

Escuchando Encadenados, de Mercromina

Rincón nº 4

2005-10-04T11:24:00.000+02:00

¿Literatura femenina?--> Fórmula:
Necesidad imperiosa de etiquetarlo todo + búsqueda de características comunes.

Para que esto suceda no ha de haber gran variedad de textos porque los puntos comunes desaparecerían.
Hoy en día existen más escritoras y la variedad temática y estilística se ha ampliado. Aún así el lastre de una literatura típicamente femenina considerada como una literatura menor, un subgénero, sigue estando presente.
No se puede negar que los temas que en un principio abordaban las escritoras diferían mucho de aquellos que trataban los escritores, y es que logicamente las primeras escritoras abordaron temas cercanos a su realidad social: maternidad, opresión, relación madre-hija, etc. Pero a día de hoy esos temas los tratan tanto mujeres como hombres.
Esto no sólo ocurre con lo que se empeñan en nombrar como literatura femenina, sino también con la literatura homosexual, racial...

Algunas escritoras negarían estas valoraciones y otras las firmarían. Yo sólo quería escribirlo porque lo tenía dentro y me estaba destrozando el estómago.

Con respecto a los lectores a los que va remitida la supuesta literatura femenina aquí os dejo una respuesta a modo de burla de la escritora, editora y crítica Laura Freixas, merece la pena dedicar un par de minutos a su lectura.

¿A qué huele?

2005-10-02T22:30:00.000+02:00

Me gusta el olor de los libros recién comprados, cuando todavía sus hojas no están viciadas por el paso del tiempo de las estanterías. Asocio cada estación con un olor por eso mi verano huele a after-sun, el otoño a tierra mojada, el invierno al suavizante de un jersey recién puesto y la primavera a las margaritas de pétalos blancos.
Soy muy sensible a los olores hasta tal punto que podría llegar a querer a alguien simplemente por el olor de su colonia, de su pelo o de su piel. Dicen que el olfato es el sentido que más te hace recordar y yo recuerdo mis años de colegio cada vez que huelo una goma de borrar o los días de universidad cuando el aroma de un café cortado recién hecho entra por mi nariz.
Me gusta dormirme cerca del cuello de algunas personas para que su olor se confunda con mis sueños y saber en todo momento que esa persona está ahí, muy cerca. Me encanta el olor de las colonias para niños, que me digan que huelo muy bien y que me reconozcan con los ojos cerrados sólo por mi perfume.
A veces me ocurre que, paseando por la calle, el rastro de perfume que pueda dejar un desconocido a su paso me recuerda a alguien conocido y al llegar a mi casa lo llamo por teléfono para preguntarle cómo está y cuándo nos podemos volver a ver.
Un día, estando en Madrid, en las escaleras mecánicas del metro una mujer giró bruscamente la cabeza para apartarse el pelo de los ojos y una bofetada de su perfume me trajo a la mente la imagen de una persona muy especial para mi. Me acerqué más a ella, inspiré muy hondo y aguanté la respiración por unos segundos. Ya en la calle, aunque yo me dirigía a Callao cambié mi rumbo y la seguí con una distancia prudencial por la calle Carretas, volví a inspirar hondo y me senté en un banco viendo como se alejaba mientras mi pulmones se desinflaban poco a poco.

He abierto una de mis libretas -donde guardo mis secretos, donde se concentran todas mis vidas, todos mis sentimientos, todo lo que he querido y todo lo que me han querido-, he olido sus hojas recicladas, la he vuelto a cerrar con una gran sonrisa en la cara y he comenzado a escribir este post.

Escuchando A trick of the sea, de Piano Magic

Voz en off

2005-09-30T17:27:00.000+02:00

Primer Acto:
- Niña, ¿me estás escuchando o estás en las nubes?.
- Las dos cosas, mamá.
- (con los ojos abiertos de par en par y la cabeza inclinada hacia un lado)¿Las dos cosas?
- Si, puedo hacer varias cosas al mismo tiempo, ¿lo dudabas?
- (con ironía)Pero qué graciosa que es esta niña.
Si mi madre fuese capaz de leerme el pensamiento sabría que lo que estoy pensando, al tiempo que la escucho hablar acerca de "lo mal que están las cosas con el agua", es que esa camisa que se ha puesto hoy le hace más mayor. Puedo hacer dos cosas a la vez, es más no podría dedicarme simplemente a escuchar porque me resulta casi imposible. Y es que tengo como una voz en off, eso que algunos llaman pensamiento y a lo que mi madre, en cierto modo, le llama estar en las nubes. Mi voz en off observa, opina, se pregunta, se responde y es cursiva como en los guiones de teatro, y anoche casi se queda ronca de tanto monólogo.

Entremés:
Anoche estuve cenando con mi Espacio (ormai), Lullaby, Existencial y la hermana de esta.
La cosa sucedió así:
- Existencial: no estaría mal si en vez de nacer e ir a viejos comenzásemos siendo ancianos y acabásemos siendo niños, todo sería más fácil.
- Yo: Esta niña no está muy bien de la cabeza, ¡vaya ocurrencias tiene!
Pero Existencial, eso no puede ser, ¿ no ves que si eso fuese como dices seríamos más tontos con el paso de los años hasta llegar a ser subnormales?
- Existencial: Mujer, tampoco te pases que los bebes no son subnormales simplemente no saben.
- Yo: Afú! y que haya que explicarle a esta niña todas las cosas...
Ya, ya lo sé, era una manera de hablar.
.............................................................
- mi Espacio (ormai): yo es que soy muy impulsiva, no suelo meditar mucho algunas cosas.
-Yo: ¿yo soy impulsiva?... Bailo reggae con los brazos abiertos cuando estoy baja de ánimos, ¿será eso ser impulsiva o no tendrá nada que ver?
Yo soy más de meditar las cosas.
Ay! mi espacio, a veces creo que es mejor que utilices tu las alas y no me las guardes a mi. Te vendría bien una escapada, ¿no crees?
- mi Espacio: ¿nos tomamos otra?
..........................................................
- Lullaby: ¡Cómo me alegro! Jo, es que eso tiene que hacer mucha ilusión.
- Yo: unos pocos kilos si que has cogido, pero no es para tanto. Eres una exagerada, además sigues estando guapa.. como siempre.
Si, si que me hace ilusión, pero tu tampoco te puedes quejar. ¿ves? estamos consiguiendo nuestros sueños poco a poco y las dos al mismo tiempo.
¿cuánto tiempo vamos a estar sin vernos?
(6 en el coche)Lullaby, no bailes a ritmo de fangoria encima de mis piernas. Duele.

Último Acto:
Mas tarde se unieron Peter Pan y Andy.
- Existencial: Venga, un brindis.
- mi Espacio: Brindemos, si.
- Lullaby: Si, venga.
- Peter Pan: ¿por qué brindamos?
- Andy: Por...

Os echaré mucho de menos.

(Fuera luces).

Escuchando Le monde, de Thievery Corporation

¡Hey, despierta!

2005-09-28T14:07:00.000+02:00

Dicen que cuando te obsesionas mucho con algo acaba formando parte de tus sueños, pero los sueños a secas; los de cerrar los ojos y dormirse, no los de querer que te toque la lotería.
Anoche, cuando me acosté, comencé a pensar e imaginar que conocía a una chica maravillosa, que era yo la que me acercaba a hablar con ella, que me lanzaba a besarla, que teníamos sexo frenético y pasional. Lo imaginé una y otra vez y, bueno, para que la cosa pareciese más real le puse cuerpo, el de una morenaza de melena rizada que me crucé este verano en un pub, y cara, la de la Watling, por soñar que no quede. Cuando ya pensé que estaba lo bastante obsesionada cerré los ojos y me dormí.
Esta mañana, al despertarme, no recordaba nada de lo que he soñado. He apretado los dientes y entre gruñidos le he susurrado al espejo: "Freud, tus teorías no sirven una mierda".
Pero sé que no tengo motivos para ponerme así. Eso me pasa por querer trasladar a los sueños lo que no soy capaz de hacer en la realidad. Y es que me corto, me corto mucho y nunca digo nada. A mi si se me acercan pero yo nunca lo hago aunque me guste de verdad o me muera de ganas por besarla. Muchas veces pienso que puedo estar perdiendo la oportunidad de mi vida; que mi verdadero amor, si es que existe, o los amores correspondidos o las mujeres de mi vida pueden estar ahí, mirándome, y yo haciendo como que miro las moscas pasar. También imagino que ese amor o lo que sea puede que me esté leyendo y pienso qué le diría, cómo explicarle que podría quererla durante toda una vida sólo por su forma de sonreir, por la manera de remover el azúcar del café o porque me gustan sus manos. Cómo hacerle saber que aunque vengan malos tiempos yo la seguiré abrazando por la espalda para que no olvide que sigo estando ahí. Cómo explicarle que no me emocioné viendo Ghost pero que al mínimo grito rompo a llorar con el corazón encogido o que sólo voy al McDonald o "Burriquín" porque me encanta mirar esos cubitos tan cuadraditos, pequeñitos y perfectos del vaso de cocacola. Cómo confesarle que no soporto ver el bote del dentífrico abierto, que odio las bragas blancas "princesa", que en invierno uso calcetines para dormir porque siempre tengo los pies fríos, que hablo en sueños, que soy rematadamente despistada, que no haría o dejaría de hacer cosas por amor como dejar de ver a una ex porque me lo pidas o ir a un festival de música techno, o que odio que me digan cosas como cari, chati o piba. Cómo decirle que podría susurrarle, abrazarla, besarla, tocarla, comerla... hasta que el amor se rindiese por completo.
En fin.

Escuchando You only disappear, de Tom McRae

Noticias

2005-09-27T17:01:00.000+02:00

Acabo de leer una noticia relacionada con la detención de veinte neonazis cuyo titular reza: "Uno de los neonazis detenidos dormía dentro de un ataud en su vivienda de Burjassot". La noticia afirma que "las comisiones judiciales están acostumbradas a ver todo tipo de acciones macabras, pero algunas costumbres son tan siniestras que ponen los pelos de punta al agente más invulnerable (...) La repulsión que causa la caja de madera no impidió a los agentes realizar una minuciosa inspección en la casa".
Una de las carácterísticas que conforma a un nazi o neonazi es la negación del comportamiento propio o de la palabra u opinión por medio de diversos métodos tales como vejaciones, palizas, torturas e incluso asesinatos. Y todo esto por ser de otro color, por ser inmigrante, por ser punk, grunge, hippy,etc, por ser homosexual, por ser tu y no ser ellos... Estamos en un país democrático amparado por leyes que sostienen que todos somos iguales ante la ley y consecuentemente todos tenemos derecho a la libertad de expresión, entre otras cosas, pero ya se sabe que no todo es lo que parece y la realidad es muy relativa al igual que la manera de contar las historias.

Noticia:
Algunas costumbres son tan siniestras que ponen los pelos de punta al agente más invulnerable.La repulsión que les causó a los agentes ver a este tipo no les impidió realizar una minuciosa inspección en la casa. Esta es la declaración del ataud A.M.S. cuya identidad y paradero no han sido desvelados por miedo a represalias: "Ha sido una vivencia infernal. Me espantaba encontrarme en mitad de esa habitación llena de banderas nazis, de muchachos rapados que sólo pensaban en "cazar" y de varias versiones del Mein Kampf -nada de Cervantes, ni Faulkner, ni Cela, ni siquiera Dan Brown-. Lo peor era cuando me despertaba sobresaltado y un escalofrío me recorría al sentir cómo mis cuatro lados contenían el cuerpo de ese tipo tan monstruoso. Realmente aterrador".
Increible,¿verdad?.

Escuchando Sometimes, Always, de The Jesus and Mary Chain

Rincón nº 3

2005-09-25T23:20:00.000+02:00

Cuando era pequeña yo también tenía retos parecidos a los del fantástico relato Carreras secretas del escritor argentino Alejandro Dolina. El primero fue ir por la calle pisando sólo las baldosas rojas, a las blancas les tenía que dar de lado o saltarlas, pero había veces que la geometría del suelo se deformaba y me encontraba con dos baldosas blancas. Una tarea difícil para mis pequeñitas piernas de niña pero nunca imposible, y es que las metas las marcaba yo por eso siempre jugaba con ventaja. Luego vinieron las matrículas de los coches, un reto en el que me marqué tres tipos de dificultades: la primera fue memorizar la matrícula de dos coches y acordarme de los números al doblar la esquina, la segunda consistía en memorizar tres matrículas y la última, más difícil todavía, cinco matrículas. A veces, al doblar la esquina era incapaz de recordar ni una sola matrícula pero es que tenía que combinar baldosas rojas y números dentro de mi cabeza, ese era mi consuelo. Entonces, me encontraba con el principio de otra calle y volvía a empezar.
Llegué a apostar con estos retos y otros tantos más, pero mis apuestas no iban más allá de lo que podría abarcar la mente de una niña que se plantea retos simplemente por pasar el rato. Nunca jugué con carreras secretas.

Escuchando Celesta, de Maga

De profesión voyeuse

2005-09-24T12:38:00.000+02:00

...y de gente conocida ¿a quién elegirías para ser tu voyeur?.
Un tema llevó a otro, y a otro, y acabamos en esta pregunta. Existencial preferiría que un desconocido fuese su mirón pero si tuviese que elegir un conocido yo sería la apropiada. Según ella no tengo prejuicios y eso le haría sentirse más cómoda. En esto que me confiesa que "claro, si tuviese un voyeur me tendría que esmerar más" y yo pregunto "por qué, no se trata de un examen".
El voyeur mira por placer pero según lo planteamos anoche, me tocaría el papel de mirona como trabajo, y he de decir que sería un trabajo no vocacional. Me imagino poniendo nota a Existencial y a la Niña de la Sonrisa tipo: eh, tu, con más elasticidad que te quito un punto' o 'chicas, con el misionero no se aprueba el examen'. Imaginadme de casa en casa diciendo: hola, soy la voyeuse, ¿están preparados para empezar?...
No, yo no podría trabajar en eso porque a) una no es de piedra y si le tocan dos cuerpos tipo portada de revista lo más probable es que de antemano otorgue un diez a cada un@ y me una al festín, y eso no sería nada profesional por mi parte, b) podría suceder lo contrario y dedicarme a mirar la lámpara del techo para apartar de mi vista la imagen de lo antiestético, esto tampoco es muy profesional y c) no tengo vocación de profesora y eso de corregir con rojo y andar poniendo notas no me hace ninguna ilusión.
Existencial, lo siento pero no seré tu mirona, parece ser que tengo más prejuicios de lo que piensas.

Escuchando Easier to lie, de Aqualung

¡Bu!

2005-09-23T11:55:00.000+02:00

Miedo a cruzarme con mi media naranja y no darme cuenta
Miedo a que las medias naranjas no existan
Miedo a la idea de follar con quien sea por no dormir sola
Miedo a despertarme cuando sueño contigo
Miedo a las bragas de encaje
Miedo a que me dejes antes que yo
Miedo a no conformarme contigo (lease tu, tu o tu)
Miedo a conformarme contigo
Miedo a las niñas con camisas rosas
Miedo al niño del anuncio del maiz Bonduelle
Miedo a que Enrique Iglesias se atreva a hacer otra versión de Nacha Pop
Miedo a que dejen de fabricar polos de limón
Miedo a no volverme a enamorar
Miedo a volverme a enamorar
Miedo a que descubras mi manías
Miedo al miedo de querer besarte y no atreverme cuando no te conozco
Miedo a no querer besarte cuando te conozco

Miedo a no volver a tener miedo nunca más

Escuchando Cómo pudiste hacerme esto a mí (versión), de La Buena Vida

Derechos y derechas

2005-09-22T14:02:00.000+02:00

Ahora nos vienen con un recurso ante el Constitucional para ilegalizar las bodas homosexuales, puntualizo (que no se vaya a decir que el PP va en contra de los derechos de las personas -inclúyase aquí la comunidad homosexual-), para sustituir la palabra matrimonio por unión. Explica el señor Rajoy, apoyado por Zaplana, Acebes y compañía, que la constitución habla de hombre y mujer, y como esto es lo que hay no hay nada que hacer. Hombre y mujer, hombre y mujer, hombre y mujer... y si alguien no entiende esto que se lo pregunten a la señora Botella que os explicará que "si se suman dos manzanas, pues da dos manzanas. Y si se suman una manzana y una pera nunca puede dar dos manzanas, porque es que son componentes distintos". Totalmente comprensible, ¿verdad?. Vamos que quien no entienda esto es que debe ser un ceporro de cuidado.
Pocas cosas podrían hacer tambalear la veracidad de esta lección agrícola pero habrá que intentarlo.
Lección de gramática: el artículo 32.1 de la constitución reconoce el derecho de la mujer y el hombre a contraer matrimonio, "y" no siempre significa "con". En ningún momento se establece que el matrimonio sea entre ellos.
No, el matrimonio homosexual no es anticonstitucional. Sólo hacía falta modificar el código civil y mira tu por donde:

Artículo único. Modificación del Código Civil en materia de derecho a contraer matrimonio:

El Código Civil se modifica en los siguientes términos:

Uno. Se añade un segundo párrafo al artículo 44, con la siguiente redacción:

«El matrimonio tendrá los mismos requisitos y efectos cuando ambos contrayentes sean del mismo o de diferente sexo».

De la iglesia mejor ni hablo, que no tiene el horno para bollos.

Escuchando Esto debería acabarse aquí, de Astrud

Instrucciones para ser mujer

2005-09-21T12:10:00.000+02:00

Esta tarde mientras tomaba café, una mujer a otra en la mesa de al lado:
- ¿y tu hija tiene ya novio?
- No, mi hija ahora mismo tiene muchas cosas para tener novio.
- Pues se le va a pasar el arroz. Mira tú que lo de conseguir novio ahora está muy difícil y cuanto más pasan los años peor, que algún día se tendrá que casar y formar una familia.
- Si ya sé yo, pero como le diga algo se me pone hecha una furia y pasa lo que pasa. Que si mamá no me agobies, que si mamá es mi vida y hago lo que quiero, que si esto, que si lo otro...

Y es que todavía sigue existiendo un rol típicamente femenino, y no solamente el de la mujer casada y con hijos sino muchos más.
Que digo yo que esa hija puede que quiera casarse y formar una familia pero aún no ha encontrado al hombre adecuado, por poner un ejemplo. También puede ocurrir que esa hija no tenga en mente casarse, ni tener hijos, o que quiera vivir soltera o en pareja o que sea lesbiana rematada.
Hay tantas cosas que se supone que debe ser y hacer una mujer para ser, eso mismo, mujer, que resulta una ardua tarea memorizarlas todas: niña, no te sientes con las piernas abiertas que eso no es de señoritas, no juegues al fútbol que es de machorras, aprende a cocinar, no digas tacos que queda muy feo en una mujer, etc. etc.
Parece el cuento de Nunca Acabar; había una vez una mujer que para no olvidar cada una de las instrucciones para ser mujer las escribía en post-it y se los pegaba al cuerpo, por la pierna, los brazos, el cuello, la cara... Llegó un día que tenía tantos post-it que no acertaba a verse ni un trocito de piel. Sólo me quedan los ojos, pensó, y cerrándolos dijo en voz baja "qué remedio". Al intentar ir hacia la cocina, para cenar, se golpeó la cara con la pared, del golpe se mareó y se cayó al suelo, se levantó e intentó palpar las paredes para poder salir pero los post-it de los dedos le impedían averiguar en que parte de la habitación se encontraba. Y una pared y el suelo, y otra, y nunca acabar.
Y colorín.......... quiso salir de su jaula.

Escuchando Fake plastic trees, de Radiohead

Rincón nº 2

2005-09-19T17:05:00.000+02:00

A mi me da pena el dinosaurio. Es lo que pienso cada vez que recuerdo el microrelato de Augusto Monterroso titulado El dinosaurio: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí". Siento mucha lástima, y es que me imagino al dinosaurio despertándose en el siglo XXI y volviendo a habitar la tierra. Tan solo, sin ninguna compañía de su especie y desorientado entre las luces de los semáforos y la geografía de acero de las grandes ciudades.
Pero este relato no produce el mismo efecto en otras personas, la interpretación puede cambiar radicalmente dependiendo del lector. He tenido algunas interpretaciones de este relato, cada una distinta de la otra, y todas me han sobrecogido, y es que en cada respuesta a estas siete palabras nace una nueva historia, un segundo dinosaurio saliendo lentamente de su letargo.

Otros pequeños relatos:
- Buitres
, de Franz Kafka.
- El gesto de la muerte
, de Jean Cocteau.
- Y hablaba
, de Max Aub
- Los amantes
, de Juan Rodolfo Wilcock

Escuchando I'm so excited, de Le Tigre.

Una noche cualquiera

2005-09-17T19:45:00.000+02:00

Anoche estuvimos Eme y yo tomando una cerveza y poniéndonos al día después de mucho tiempo sin vernos. Eme me dijo que no se encontraba muy bien desde hacía un tiempo porque dormía regular, y es que Eme intenta reprimir sus sueños porque a veces habla mientras duerme y tiene miedo a descubrirse. Aún recuerda un antiguo amor al que habla cuando está sola y se desespera cuando se sorprende diciéndole: '¿ tu aún me quieres?... porque yo no sé si te quiero'. Necesito verla para saber cuál sería mi reacción, me dice, porque quizá prefiera estar con ella... o no, esto de no verla es una espina que tengo clavada pero no se lo puedo decir a mi niña porque la tendríamos.
Y es que todo acabó muy rápido y Eme cree que el amor necesita su tiempo para llegar al igual que para marcharse por la puerta de atrás.
La observo mientras me dice que una noche la nombró en sueños y le costó "aguantar morros durante unos días", y la veo tan frágil, y me entran una ganas terribles de mimarla y de decirle que duerma conmigo que a mi no me importaría que en sueños no me nombrase a mi, y quiero abrazarla, y besarla, y todo.

Cada una se fue a su casa, ni la abracé, ni la besé, sólo un "mañana nos vemos".

He soñado con ella y al despertarme he pensado: 'yo no sé si te quiero', me he dado la vuelta, he cerrado los ojos y nada.

Escuchando Evil, de Interpol

De Principios y Finales

2005-09-16T00:41:00.000+02:00

Acabo de mantener una conversación con niña nube acerca de lo bonito que sería enamorarse por estas fechas. Ella suspira "ay" y yo recuerdo la primera vez que me enamoré. No fue en septiembre, era marzo y hacía frío de calcetines de rizo, el curso ya había empezado y febrero me había dejado una colonia, unos guantes y una tarta. Lullaby y yo nos encontramos en un pub un sábado noche, esa tarde nos habíamos conocido y dió casualidad que coincidimos en ese sitio. Quería acercarme a saludarla pero mientras yo quitaba hojas a la margarita, voy o no voy, ella se plantó enfrente. Estuvimos toda la noche hablando, vimos un bonito amanecer (si, ya, muy típico-tópico), nos tumbamos en la cama y seguimos hablando y callándonos y mirándonos a escondidas la una de la otra.
Yo pensando 'me tiemblan hasta las pestañas' y diciéndote '¿te gusta el poster de Albert Pla del techo?. Tu con camiseta azul de manga larga y encima una blanca de manga corta.
Sobre las dos de la tarde nos abrazamos y a las "sobre las dos" y veinte segundos nos besamos y me di cuenta que ya no había vuelta atrás.
En fin.

Escuchando Underwater love, de Portishead

Rincón nº 1

2005-09-15T11:58:00.000+02:00

Para inaugurar esta sección comienzo mi primera recomendación, mi primera llave de paso hacia los rincones que me faltan por descubrir, que os faltan, hacia las esquinas que quedan por doblar, con un relato de Julio Cortázar titulado No se culpe a nadie
Os animo a que comenteis lo que os ha parecido, en cualquier caso el frío en el cuerpo quizá os duré más de siete palabras o las que os gusten.

Superpoblación

2005-09-14T15:48:00.000+02:00

¿Y yo quién podría ser?, me preguntaba mientras repasaba mi lista improvisada de canciones de la movida.
Ayer me tocó hacer de chica de los recados; por un lado de "andaveymetraes" de una amiga que me había invitado a desayunar y me pidió que bajase a por tabaco porque ella estaba en pijama, por otro lado de "andaveyledicesa" de otra amiga que me rogó hacer de intermediaria con su pareja. Finalmente, mi última ocupación, de "andayhazlotu" que consistía en acordarse de las canciones más conocidas de la movida, bajármelas de internet y grabarlas para ponerlas en una fiesta de despedida de soltera. No fue muy difícil recordar a la mayoría de los grupos con sus 'superhits', lo complicado fue descifrar esos sonidos entre guturales y de echar la pota que Peter Pan (que es ella y no el).. ¿cantaba?.. por el teléfono:
- Peter Pan (mote amistoso): Ah! Bájate también esa canción en inglés, que yo creo que es de los 80, que dice algo así como 'guoooo nananananagol chunchunnahoho...'
- Charlotte_sometimes: ¡algo así cómo!?, ¡tu te crees que puede haber alguien que sepa lo que estás cantando!?.
- P. Pan: Buah! Cómo te pones. Pues yo creo que se entiende. Venga, que te la repito otra vez pero presta más atención.
(después de varios intentos)
- Charlotte_sometimes: Ah! Ya! ¿puede ser que se titule 'You're unbelievable'?
- P. Pan: Si, si! Esa!
Y mientras la apunto en mi lista de canciones escucho: "yo me creía que era Janis Joplin, siempre me había encantado su música y además me decían que me parecía a ella, y me agobiaba porque no tenía ni idea de inglés y sabía que tenía que aprender para luego cantar mis canciones". Este comentario era de una de las participantes en Radio Nikosia, una radio creada y llevaba por personas que sufren o han sufrido trastornos mentales.
Si pudiese elegir no sé quién sería, pensaba, no me parezco a ninguna mujer famosa pero sí sigo y me gusta el trabajo de muchas de ellas, demasiado difícil entre tantas mujeres. Por otro lado también podría ser una mujer no famosa; mi madre, su madre, la hermana, la prima, la de los helados... Tantas mujeres que no podría elegir a una en concreto.
A la hora de la cena me llamó Peter Pan, cambio de planes, "Campanilla, anda ve y llevas las canciones a mi casa y allí nos juntamos". Fui al baño y me miré la espalda en el espejo pero me di cuenta que era una locura; cómo voy a tener alas, la gente me descubriría y en Nunca Jamás no hay sitio para tantos. ¡Qué insensata!

Ya me queda poco

2005-09-14T13:50:00.000+02:00

Ahora podría gritar: Hooola, ¿hay alguien ahí?. Como ni siquiera puedo escuchar un eco o un "anda esta" o un "miratupordonde" mejor dejarme de saludos y volver a los golpes en la pantalla, clack, clack, clack, que ya parece que se ve un poquito de luz.